tag:blogger.com,1999:blog-34276751243155682962012-02-15T22:27:10.313-08:00ingrid odgershttp://www.blogger.com/profile/16967402394289441500noreply@blogger.comBlogger21100tag:blogger.com,1999:blog-3427675124315568296.post-91181127951171447392008-09-05T11:18:00.000-07:002008-09-05T11:19:43.026-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_0LM7uAOcn1A/SMF4Iroty2I/AAAAAAAABVA/9H2xp_8pnfE/s1600-h/DALI-MUJER-LIBRO.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_0LM7uAOcn1A/SMF4Iroty2I/AAAAAAAABVA/9H2xp_8pnfE/s400/DALI-MUJER-LIBRO.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5242603531783752546" border="0" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3427675124315568296-9118112795117144739?l=memoriadeunjuego.blogspot.com' alt='' /></div>ingrid odgershttp://www.blogger.com/profile/16967402394289441500noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3427675124315568296.post-40060756700171708642008-03-18T12:40:00.000-07:002008-03-18T12:41:48.466-07:00<span style="font-family: arial;"><strong>MIRADA<br /></strong><br />La fusión de los signos<br />La nomenclatura urbana<br />La calle de los años<br />La jungla del espacio invisible<br />el juego de la imagen<br />conjuga el tiempo pasado<br />y los días sombríos<br />La secuencia transversal<br />Dormir comer caminar<br />Como una rata de laboratorio<br />Desencadena lo cotidiano<br />ESA RUTINA HIPNÓTICA<br />ENTRE LA LENGUA Y EL MUNDO<br />En todo caso<br />Nada mata la memoria<br />De un científico distraído<br />El proceso imposible<br />Horroriza y Desconcierta<br /><br /><br /><br /><strong>HAMBRE III</strong></span><strong></strong><div align="justify"><br /><span style="font-family: arial;">Cuánto tiempo de nada y mala hierba<br />Te ubico en mis recuerdos<br />Deambulo escenarios como ola<br />Y todo crece en la ausencia<br />Y todo muere en la cruda mudez<br />Hay un ojo mío pegado a tu figura<br />Y un deseo<br />El toque de clarín<br /><br />En mi lente nocturno<br />Risa ironía arrullo<br />El mar se esconde<br />Una luna apagada me empuña<br />El viento me lleva<br />Desapareces<br />La tierra engulle<br />Y DOMESTICA.<br />Y DO-MES-TI-CA. Y DO-MES-TI-CA.<br /><br /></span><span style="font-family: arial;"><strong>LETRAS<br /></strong><br />Estos montoncitos de letras apiladas<br />balbuceantes<br />en estricto rigor calvas<br />desean tomar por asalto<br />algo de certidumbre<br />Intentan incinerar oscuridad y cautiverio<br />Agazapadas muerden el vientre<br />Asalta la cordura tenebrosa<br />Caen sobre un papel de cenizas y té añejo<br />Todo es posible<br />Creo sin absoluto<br />(Es el riesgo que se corre)<br />Este monstruo<br />Busca auxilio<br />Busca magia<br />flama extinguida en neón y bulla<br />se arma en absoluta incertidumbre<br />símbolo de un frenesí que extiende los brazos<br />y ciñe<br />Hasta comer los sesos con su gula.<br /><br /><br /><br /><strong>EL GABINETE</strong></span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family: arial;">En la mejor silla del cine digo de la sala<br />Como en el gabinete de un aficionado<br />El puzzle de los objetos exhibe su paraíso<br />Con un movimiento de pieza de ajedrez<br />Remueve los fantasmas<br />Enamorada de los enigmas y del juego<br />Escudriño los rincones<br />El guión parece real<br />Pero no tiene ninguna semejanza<br />Con la atmósfera que respiro<br />Las plantas<br />Las cortinas<br />La cama<br />El cenicero<br />En la mejor silla de un gabinete<br />De una sala alquilada<br />Pierdo los dedos y rompo esquemas<br />Que llevan de un piso a otro.<br />Sin ascensor.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family: arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family: arial;"></span></div><div align="justify"><br /><strong><span style="font-family: arial;">TRAZOS</span></strong></div><div align="justify"><span style="font-family: arial;"></span></div><span style="font-family: arial;">Una simple enumeración de las cosas<br />Las infinitas posibilidades de ordenar los libros.<br />Las vocales Las palabras<br />Como un crucigrama impasible<br />Mi nombre cuelga de un acróstico<br />Y yo dibujo bobadas en la esquina de una hoja cuadriculada<br />Exactamente al margen derecho<br />Una estrella rudimentaria<br />Un sol de manta y sombrero<br />Una araña eléctrica en el inferior izquierdo<br />Una simple enumeración de las cosas<br />Una sucesión de acordes<br />De pasatiempos<br />Una silueta definida como el bosquejo de una sombra<br />guiña un ojo sorprendida<br />¡Ah! Las palabras<br />Alza las cejas un hombre de bigotes<br />y yo guardo las vocales debajo de la mesa.<br /><br /><br /><strong>REFLEXIÓN</strong><br /><br />Comienza la aventura de un sueño<br />La penumbra familiar aletea sus párpados<br />No sé lo que es ser poeta<br />Precisamente es una evidencia lo que me hace escribir poesía<br />o ¿axioma?<br />Una marca invisible que a nada me vincula<br />Una práctica que parte de una sombra<br />Un destino no elegido<br />Una lengua que muerde mi inconsciente<br />O la ausencia pesada insoportable<br />del límite<br />del juicio<br />quizás la certeza de no desear ser víctima<br />de un acontecimiento que viene del azar<br />o la ceguera:<br />La falta de memoria<br />Quizás Ser poeta<br />Es luchar contra<br />ese HORROR.<br /><br /><br /><strong>Sueños</strong><br /><br />Soñé que en un cementerio olvidado encontraba el apéndice de un premio a la locura<br />A que más puede aspirar un poeta en esta franja esquelética<br />A que más puede aspirar un poeta en esta geografía de burocracia y vino tinto<br />A que más puede aspirar un poeta en este mercado del globo y del común<br />Soñé que tejía un traje de astronauta para volar lejos de la cerámica y la eme<br />Soñé que tejía una nave para transitar el espacio y escuchar la gente cantar uno de mis poemas<br />A que más puede aspirar un poeta<br />A qué más<br />Si la luz del día juega dados en mi ventana con un extraño de barba<br />y el ganador se arranca con el sol<br />y me deja en el sofá acompañada de un ravotril<br />y una estrella congelada.<br /><br /><br /></span><span style="font-family: arial;"><strong>Costo<br /></strong><br />Vi a Carlos<br />Vi a Pablo a Carla<br />Vi a Ignacio a Martín<br />Decían adiós<br />Yo era una poeta gastada<br />Tomaba sol con una toalla encima<br />Un sombrero de ala ancha<br />Un Lerogin en la mano derecha<br />En una jeringa la insulina<br />Era enero<br />Era el mar un mural donde escribí mi diario<br />Con sangre y lágrimas<br />Sin prisa o velocidad<br />Aletargada por los antihistamínicos y el Alprazolam<br />Vi los rayos del sol<br />Como un árbol Sin hojas<br />Yo era una poeta<br />Sin valija<br />Sin retorno<br />Tenía frío<br />Y des-per-té</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3427675124315568296-4006075670017170864?l=memoriadeunjuego.blogspot.com' alt='' /></div>ingrid odgershttp://www.blogger.com/profile/16967402394289441500noreply@blogger.com0