Presentación de Novela en Biblioteca de Talcahuano

Una obra de Dalí

Memoria de un juego -ediciones La silla, 2007

MIRADA

La fusión de los signos
La nomenclatura urbana
La calle de los años
La jungla del espacio invisible
el juego de la imagen
conjuga el tiempo pasado
y los días sombríos
La secuencia transversal
Dormir comer caminar
Como una rata de laboratorio
Desencadena lo cotidiano
ESA RUTINA HIPNÓTICA
ENTRE LA LENGUA Y EL MUNDO
En todo caso
Nada mata la memoria
De un científico distraído
El proceso imposible
Horroriza y Desconcierta



HAMBRE III

Cuánto tiempo de nada y mala hierba
Te ubico en mis recuerdos
Deambulo escenarios como ola
Y todo crece en la ausencia
Y todo muere en la cruda mudez
Hay un ojo mío pegado a tu figura
Y un deseo
El toque de clarín

En mi lente nocturno
Risa ironía arrullo
El mar se esconde
Una luna apagada me empuña
El viento me lleva
Desapareces
La tierra engulle
Y DOMESTICA.
Y DO-MES-TI-CA. Y DO-MES-TI-CA.

LETRAS

Estos montoncitos de letras apiladas
balbuceantes
en estricto rigor calvas
desean tomar por asalto
algo de certidumbre
Intentan incinerar oscuridad y cautiverio
Agazapadas muerden el vientre
Asalta la cordura tenebrosa
Caen sobre un papel de cenizas y té añejo
Todo es posible
Creo sin absoluto
(Es el riesgo que se corre)
Este monstruo
Busca auxilio
Busca magia
flama extinguida en neón y bulla
se arma en absoluta incertidumbre
símbolo de un frenesí que extiende los brazos
y ciñe
Hasta comer los sesos con su gula.



EL GABINETE

En la mejor silla del cine digo de la sala
Como en el gabinete de un aficionado
El puzzle de los objetos exhibe su paraíso
Con un movimiento de pieza de ajedrez
Remueve los fantasmas
Enamorada de los enigmas y del juego
Escudriño los rincones
El guión parece real
Pero no tiene ninguna semejanza
Con la atmósfera que respiro
Las plantas
Las cortinas
La cama
El cenicero
En la mejor silla de un gabinete
De una sala alquilada
Pierdo los dedos y rompo esquemas
Que llevan de un piso a otro.
Sin ascensor.

TRAZOS

Una simple enumeración de las cosas
Las infinitas posibilidades de ordenar los libros.
Las vocales Las palabras
Como un crucigrama impasible
Mi nombre cuelga de un acróstico
Y yo dibujo bobadas en la esquina de una hoja cuadriculada
Exactamente al margen derecho
Una estrella rudimentaria
Un sol de manta y sombrero
Una araña eléctrica en el inferior izquierdo
Una simple enumeración de las cosas
Una sucesión de acordes
De pasatiempos
Una silueta definida como el bosquejo de una sombra
guiña un ojo sorprendida
¡Ah! Las palabras
Alza las cejas un hombre de bigotes
y yo guardo las vocales debajo de la mesa.


REFLEXIÓN

Comienza la aventura de un sueño
La penumbra familiar aletea sus párpados
No sé lo que es ser poeta
Precisamente es una evidencia lo que me hace escribir poesía
o ¿axioma?
Una marca invisible que a nada me vincula
Una práctica que parte de una sombra
Un destino no elegido
Una lengua que muerde mi inconsciente
O la ausencia pesada insoportable
del límite
del juicio
quizás la certeza de no desear ser víctima
de un acontecimiento que viene del azar
o la ceguera:
La falta de memoria
Quizás Ser poeta
Es luchar contra
ese HORROR.


Sueños

Soñé que en un cementerio olvidado encontraba el apéndice de un premio a la locura
A que más puede aspirar un poeta en esta franja esquelética
A que más puede aspirar un poeta en esta geografía de burocracia y vino tinto
A que más puede aspirar un poeta en este mercado del globo y del común
Soñé que tejía un traje de astronauta para volar lejos de la cerámica y la eme
Soñé que tejía una nave para transitar el espacio y escuchar la gente cantar uno de mis poemas
A que más puede aspirar un poeta
A qué más
Si la luz del día juega dados en mi ventana con un extraño de barba
y el ganador se arranca con el sol
y me deja en el sofá acompañada de un ravotril
y una estrella congelada.


Costo

Vi a Carlos
Vi a Pablo a Carla
Vi a Ignacio a Martín
Decían adiós
Yo era una poeta gastada
Tomaba sol con una toalla encima
Un sombrero de ala ancha
Un Lerogin en la mano derecha
En una jeringa la insulina
Era enero
Era el mar un mural donde escribí mi diario
Con sangre y lágrimas
Sin prisa o velocidad
Aletargada por los antihistamínicos y el Alprazolam
Vi los rayos del sol
Como un árbol Sin hojas
Yo era una poeta
Sin valija
Sin retorno
Tenía frío
Y des-per-té